Сижу в тепле. Сытый, сигареты есть. И кажется, что про моих друзей знают все, а если и нет - то первый канал не сегодня - завтра покажет... Не расскажет. Стоп! Про своих ветеранов рассказать могу только я. А если я не сумею, то цена мне полкопейки за ведро. В хороший, базарный день.
Про ветеранов той великой войны, которые мне в отцы по возрасту, и которые почему-то считали меня, малолетку, своим другом. Дочитайте до конца, может, ответите мне потом - почему? Я не знаю. Потому, что они сами ушли на фронт в 16?
Директор нашей школы - прошедший войну - приглашал наших отцов рассказывать про сороковые: чего там и как было. Кажется, это "уроки мужества" называлось, или что-то в этом роде. Мужики рассказывали не совсем то, что в кино. Тогда я впервые узнал, что такое "война". Вы не знаете? Слушайте!
Война - это когда перед тобой высокий берег (ты только что реку отвоевал у фрицев), сверху простреливается идеально, - там пара пулеметов и немцы орут: "рус, иван! сюда! мы будем тебя стрелять! мы будем тебя убивать!". Перед тобой лежат пятнадцать друзей, которые пытались прорваться, замполит наставлет на тебя пистолет и орет про родину и товарища сталина. А сзади, своя же артиллерия бьет по тому берегу, с которого ты только что выполз - не рассчитал какой-то умник. Вы поняли, что такое война? Это когда надо и отвоевать, и выжить. Вы, наверное, не знаете что делать в таких случаях? Я тогда тоже не знал в 13 лет. Теперь знаю что буду делать - мне рассказали.
Потом мы выросли. Считали за честь пригласить к столу Михаила Сергеевича (полковник генштаба - представляю себе, как он хохотал над нашими двумя-тремя бутылками вина). Он тут же созывал своих друзей - "Гляньте: молодые проставляются!" - и друзья рассказывали. То, что не досказали нам в школе. Потом отсылали нас в другую комнату, чтоб нам не мешать своими воспоминаниями. Кстати, если "заинтересованные" тут есть, - пьяными НИКОГО НИКОГДА не видел. Наоборот - сам с утра соображаю хреново, а Михаил Сергеевич уже мне мою школьную сумку кожаную чинит - станки там у него были для этого дела. Я говорю "спасибо" не слушающимся языком, а он смеётся - "Ну вы вчера и удивили нас!"
Потом у меня была очень страшная операция на ноге. Мог остаться на каталке до конца дороги. Сделать операцию могли только в госпитале ветеранов. Там реальные хирурги. Те, что еще в войну наших латали по нескольку десятков в день. Можно доверять, согласитесь! Это была для меня еще одна школа жизни.
Там я понял, как хреново быть жлобом. Мне моя девушка фирменного ликера любимого принесла, (и девушка любимая, и ликера не то, чтоб жалко - просто не догадаля, что вообще-то делиться надо) - и я в одну глотку его уконтропупил. Два месяца мужики надо мною всем госпиталем хохотали.
Сейчас много всяких историй ходит, как якобы наши в Венгрии, Румынии, Австрии отрывались по тамошним красоткам. Да, было. Но мне никто не рассказывал про двух, или трех... Каждый мне рассказывал только про одну-единственную, и при этом глаза становились как у 10-ти летнего. Расскажите мне, какие глаза бывают у любви!
Конечно, болтать я могу до утра следующего года. Но, у вас свои дела. Последнюю только историю расскажу - уж не сердитесь. Полминуты отниму. В нашей палате мы все были на костылях. Ну, у меня-то отрастет, еще попрыгаем, а соседи - реально, кто без ноги, кто без руки. Я спортсмен - выпендриваюсь, с костылями таки фортели выделываю! Вижу, дядя Слава на меня смотрит, посмеиваясь. У него только одна нога осталась, а он без костылей обходится. Понимаете о чем речь? Рука настолько сильная, что и костыли не нужны. Одной палки хватает, Вам слабо? Попробуйте поджать одну ногу, и ходить на палочку операясь.! Хоть пол часика попробуйте. Я пробовал - не получается совсем.
И вот, Дядя Слава спорит с Дядей Витей, кто из них большее внимание медсестричек завоюет. Вопрос не шутейный. Тут не до понтов. Тут принципы важны. Дядя Слава (на одной ноге, без костылей - просто с палочкой) прыгает через летсничный пролёт, - подзадоривает, - Слабо так, Витёк? - Дядя Витя понимает, что его честь задета, прыгает в проем, отталкивается одной оставшейся ногой, прыгает во второй проем. У меня мурашки по спине. Еще до прыжков дяди Вити. Я, молодой, из "САМБО-70", передо мною нет преград никаких спортивных, чувствую себя недоразвитым перед двумя "стариками".
Они поднимются обнимаясь, смеются, друг над другом подтрунивают, говорят мне: "Пошли, Михал Леонидыч, в столовку - там нам Маришка с утра фирменную кашу обещала!"
А я только понимаю, почему челюсть не могу подобрать с пола. Я вдруг представил себя фрицем, которому предстоит с дядей Витей и дядей Славой воевать. Не тогда, когда им под 60, а когда им по 20 было. Холод по спине.
Эх, Ну как же здорово, что я - не тот немец, который тогда в сороковых на пути у дяди Славы и дяди Вити встретился!!!